Чепуха умирающей страны

Чепуха умирающей страны

Profile

Latest Month

Tags

Log in

Tags:

Sep. 15th, 2016 at 9:59 PM

В пышном зале. На кровати под балдахином, огруженным кистями, лежит в одиночестве старая, умирающая страна. Свечи льют тяжёлый свет на пышное золото, рекой текущее с резных скульптур, потухших люстр, давящих потолков. Двери плотно закрыты.

Что слышится из-за них?

Бегают слуги. Слышится речь.

«Ой, какую ему картину подарили! А какая у него дача?! Нет, не его. Нет, - его! Все врут. Всё врут. А вот тот с потёртым лицом на Красной площади. С невестами. Да то не невесты. Модели. Нагнали. Сунули его в цветник. Как в ящик положили. Ну и роз вокруг – белых, розовых. Красиво. Картина старая – рама новая. А, слышали? Главный начальник следователей теперь без охраны!»

И так далее. Дребезги, дребезги, дребезги. Звон разбитого трамвая. Шаги по стеклу разбитого фонаря.

Как умирают страны? Сознают ли они свой уход? Или до последнего живут, как обычно? Или же, под конец, мельчают – тупеют до новостных медяков? «Давно вас ждут в родном Эребе! Вы – выродки былых времён!».

Дело у нас не в деталях. Не в экономике. Не в политике. Не в прессе. В сути страны. Вся она потерпела крах. В главном. Вся она пришла к пустоте. Внутренней и внешней.

А могло ли быть иначе? При том, что творилось здесь в прошлом веке? До него? Сейчас? При самодовольстве? Самообмане?

Ужаснитесь и меняйтесь.

18 сентября. Встаньте с дивана. Только за ЯБЛОКО.

April 2018