Спали покровы, обнажился человек. Заглох грохот, шум, треск жизни. Нет красных рубашек, революций, беретов. Исчез лидер – резко и просто проступили черты обычного человека с улицы.
Для смерти нельзя найти слов. Тот, кто пережил смерть близкого человека, понимает, что ничто не может с ней примирить – ни искусство, ни религия, ни утешения. Смерть способна лишь зарасти со временем свежей травой, оставшись в памяти холмиком, где весенний ветер колыхнёт иной раз воспоминания. Хорошо, когда есть добрая память.
Суетятся диктаторы – приспускают флаги, объявляют дни траура, рассуждают о величии Чавеса. Рыдают чависты, различные державы шлют делегации на похороны. Приедут и будут стоять, соблюдая ритуал. Всё это истерично, прагматично, нездорово.
Есть здесь лишь простое и понятное каждому человеку: «Я не хочу умирать. Пожалуйста, не дайте мне умереть». Больше ничего и не нужно.
